Cesta
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el rumbo, tan profundo cómo quieras llegar
La piel de la luz no es un límite
sin tiempo, sin compas, sin ritmo
colgado en la pared de mi cuarto
y en juegos celestes de vientos y aires
sigue teniendo permiso la muerte
de dónde vienen los recuerdos...
ser una semilla que, tras volar
empiezan a oírse, abrir persianas
Se aferra la memoria de tu voz