Cesta
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Vuelan las campanas
-en mis recuerdos-
tocando a misa
a difunto... a lo que sea
y tocando las horas
los cuartos y las medias
de día y de noche
y cuando soplaba fuerte el sur
el sur también las tocaba
sonaban como lamentos,
como fantasmas
como barcos en la niebla
como almas en pena...
algunas veces soplaba tanto
que al final las amarraban,
quedan los badajos prisioneros
por una vil cuerda
y entonces, el viento sonaba triste
como herido de ausencia.